Niemand ist autochthon!

Eine Vier­tel­stun­de lang darf ich Ihnen jetzt vor allem von Najib erzäh­len. Von einem Men­schen, den ich zufäl­lig ken­nen­ge­lernt habe. Aber was heisst das schon, zufäl­lig? Und was wäre anders, wenn es doch kein Zufall gewe­sen wäre, der uns – Najib und mich – zusam­men­ge­bracht hat. Und was heisst zusam­men-brin­gen? Mitt­ler­wei­le sind wir so weit aus­ein­an­der, dass das Wort zusam­men Sie, die Sie es hören, auf fal­sche Gedan­ken brin­gen könn­te. Und so lie­ße sich wei­ter fra­gen: was wären denn die rich­ti­gen Gedanken? 

Dazu nur so viel: Sie lie­gen rich­tig, wenn Sie davon aus­ge­hen, dass es einen Bezug zwi­schen Najibs Unglück und unse­rem Glück gibt. Wobei unser Glück natür­lich auch rela­tiv ist: wir befin­den uns in einem Bun­des­land, das mit der Lan­des­haupt­frau Mikl-Leit­ner einen Lan­des­haupt­frau-Stell­ver­tre­ter Land­bau­er und einen Land­tags­prä­si­den­ten Wald­häusl dul­det, zwei rechts­extre­me Poli­ti­ker also, die dazu ste­hen, dass Wiki­pe­dia sie eben so beschreibt: als rechts­extre­me Poli­ti­ker. Nicht nur des­we­gen lie­ße sich über unser Glück streiten. 

Aber ich woll­te ja von Najib erzäh­len. Und auch von Nawid und Jawad und von Ruh­la, die alle­samt – so weit bin ich sicher – nicht dort wären, wo sie heu­te sind, wenn wir in einem Land leb­ten, in dem die Mikl-Leit­ners und Wald­bau­er-Land­häusls­nicht gedul­det wür­den in sol­chen Ämtern.

Najib also! Ich habe im ers­ten Jahr der Pan­de­mie ein klei­nes Buch geschrie­ben: War­um wir Frem­de nicht wie Fein­de behan­deln dür­fen. Wer ist Najib?, fra­ge ich da. Und ant­wor­te mir selbst: 

„Najib ist die­ser Eine. Er ist der Flücht­ling, den wir ret­ten könn­ten. Öster­reich pun­ziert ihn als ‚Ille­ga­len‘, behan­delt ihn wie einen Feind, will ihn ver­trei­ben, macht ihn krank, sperrt ihn ein. Mit Achil­le Mbem­be kön­nen wir Najib als ‚Unver­si­cher­ba­ren‘ beschrei­ben, als einen, den die Welt abge­schrie­ben hat, des­sen Leben auf­ge­ge­ben wer­den kann.

Getrof­fen habe ich Najib zum ers­ten Mal in Paris. Neben einem Zubrin­ger der Stadt­au­to­bahn. Inmit­ten hun­der­ter Flücht­lin­ge, Afri­ka­ner vor allem und Afgha­nen. Und zwar vor dem Zelt, das er dort mit sei­nem Freund Jawad teil­te. In einem Face­book-Ein­trag habe ich die­se Begeg­nung damals, am 17. Okto­ber 2019, festgehalten:

„Gera­de kom­me ich von einer klei­nen Rei­se aus Frank­reich zurück. Ich habe dort Freun­de besucht, die bis vor weni­gen Wochen in Wien gelebt haben. Weil sie nicht nach Afgha­ni­stan abge­scho­ben wer­den woll­ten, ver­su­chen sie jetzt, in Paris zu über­le­ben. Irgend­wo neben der Auto­bahn. Im Zelt. Im Gatsch. Im Müll. Einer von ihnen hat mir gera­de die­ses klei­ne Video nach­ge­schickt. Als Erin­ne­rung. Er sagt, es sei­en ‚Tier‘, die sich da zwi­schen den Zel­ten bewegen.

Ich prä­zi­sie­re das ger­ne: es sind Ratten.“

In der Fol­ge haben wir noch ein paar Nach­rich­ten hin und her­ge­schickt. Dann höre ich län­ger nichts mehr von Najib. Am 27. Novem­ber 2019 sen­det er mir eine Sprach­nach­richt über den Facebook-Messenger:

„Ich bin in Besan­çon, eine Stadt. Ein Monat schon. Ich weiß nicht, was los. So schwer. So vie­le Pro­blem. 3 Mona­te in Paris. Nicht so gut. Öster­reich hat gesagt, Najib kommt zurück nach Öster­reich. Ich weiß nicht. Ich bin Dublin.“

Und so kommt es. Najib wird zurück nach Öster­reich depor­tiert. Er ist 2020 wie­der da, wo er vor über vier Jah­ren ange­kom­men ist: in Nie­der­ös­ter­reich, im Flücht­lings­la­ger Trais­kir­chen. Dort hat­te er am 29. Novem­ber 2015 „sei­nen ers­ten Antrag auf inter­na­tio­na­len Schutz“ gestellt, nach­dem er – so der Jar­gon – „ille­gal in das öster­rei­chi­sche Bun­des­ge­biet ein­ge­reist“ war.

Seit­her setzt Öster­reich alles dar­an, Najib das Leben schwer zu machen. Zuletzt will man ihn nun nach Afgha­ni­stan abschie­ben. Der Pan­de­mie sei Dank, dass das bis­lang nicht gelun­gen ist. In Frei­heit und Wür­de in Euro­pa zu leben, wäre anstren­gend und for­dernd für einen wie Najib; in Afgha­ni­stan wäre es unter den gege­be­nen Umstän­den gar nicht möglich.

Am 5. Mai 2020 mel­det er sich per Sprach­nach­richt: „Hal­lo Ernest. Wie geht es Dir? Alles gut? Ernest, ich bin jetzt in Poli­zei, ich bin jetzt hier: in St. Pöl­ten, Deport­cen­ter. Bit­te hel­fen drau­ßen. Bit­te. Bit­te hel­fen drau­ßen. Ernst. Ich bin in St. Pöl­ten. Deport Cen­ter.“ Wenig spä­ter erfah­re ich, dass Najib nach Wien über­stellt wur­de. In das Poli­zei­an­hal­te­zen­trum Ros­sau­er Lände.

Dort wird er 163 Tage lang ein­ge­sperrt. 163 Tage in einer Zel­le. Sel­ten unter­bro­chen von einem Hof­gang. Unbe­schol­ten. Wehr­los. Krank.

„It’s over“, schrei­be ich in einem Face­book-Ein­trag an die­sem 14. Okto­ber 2020 für alle jene, die mir gehol­fen haben, Najib zu unterstützen: 

„Fünf Mona­te plus zehn Tage ist Najib im Poli­zei­an­hal­te­zen­trum Ros­sau­er Län­de unschul­dig ein­ge­ses­sen. Vor zwei Stun­den haben wir uns dort von­ein­an­der ver­ab­schie­det – wie bei all mei­nen Besuch zuvor durch eine Glas­schei­be getrennt.

Mor­gen wird Najib – wie soll ich sagen – frei­wil­lig nach Afgha­ni­stan depor­tiert. Und zwar auf den Tag genau ein Jahr nach­dem ich ihm vor sei­nem Zelt im Flücht­lings­la­ger in Paris zum ers­ten Mal zufäl­lig begeg­net bin. 

Ein Jahr, in dem Najib Euro­pa all zu gut ken­nen­ge­lernt hat. Ein Euro­pa, das sich dar­auf geei­nigt hat, Frem­de wie Fein­de zu behan­deln. Ein Euro­pa, das unter­ge­hen wird, wenn es so wei­ter macht. Good luck, com­pa­ñe­ro! Wir kämp­fen weiter!“

Zwei Tage spä­ter, am 16. Okto­ber 2020, dann ein letz­ter Facebook-Eintrag:

„Heu­te früh um 06.00 Uhr hat mich Najib ange­ru­fen. Er ist in Kabul gelan­det. Sein beschei­de­nes Hab & Gut (zwei klei­ne Ruck­sä­cke mit Klei­dung und einem Han­dy­ka­bel) ist ver­lo­ren gegan­gen. Dar­in, so ver­mu­te ich, wohl auch die Ein­ser­pa­nier: auf sei­nen Wunsch hin hat­ten wir ihm in Wien noch neu­es Gewand & fes­te Schu­he gekauft. Jetzt besitzt er ver­mut­lich nur mehr das, was er gera­de am Leib trägt.“

Seit­her sind nun zwei­ein­halb Jah­re ver­gan­gen. Die letz­ten Res­te sei­ner mage­ren Deutsch-Kennt­nis­se hat Najib ver­lo­ren. Er schickt lan­ge schon kei­ne Sprach­nach­rich­ten mehr. Wir schrei­ben hin und wie­der. Viel Unver­ständ­li­ches, das er mit Hil­fe einer Über­set­zungs-App gene­riert. Es ist kompliziert. 

Sie könn­ten schon wie­der auf fal­sche Gedan­ken kom­men, wenn ich ein­fach erzäh­le, dass Najib heu­te in Kabul lebt (!). Sie könn­ten auf fal­sche Gedan­ken kom­men, wenn ich erzäh­le, dass Najib eine Frau gefun­den und gehei­ra­tet hat (!). Sie könn­ten auf fal­sche Gedan­ken kom­men, wenn ich Ihnen sage, dass Najib jüngst Vater gewor­den ist (!). Sie könn­ten den­ken, Ende gut, alles gut.

Nichts ist gut. Najib hat gehei­ra­tet, weil er hei­ra­ten muss­te. Weil eine Exis­tenz ohne Fami­lie nicht denk­bar ist, wie ihm sei­ne Schwes­ter erklärt hat, nach­dem sie ihm sei­ne Frau gesucht hat, um ihn auch vor den Tali­ban zu schützen. 

Najib hat sich ver­schul­det, weil er hei­ra­ten muss­te. Er muss­te sich verschulden. 

Mit sei­ner eige­nen Fami­lie und mit der sei­ner Schwes­ter lebt er seit­her auf zwei Zim­mern. Er ist arbeits­los. Er schluckt Medi­ka­men­te, wenn er sich denn wel­che leis­ten hat. Er ist depres­siv. Er hat alle Hoff­nung verloren.

Najib schreibt, dass er seit über einem Jahr ergeb­nis­los dar­auf war­tet, einen Pass­an­trag abge­ben zu dür­fen. Dass es kei­ne Arbeit gibt – für ihn nicht, so wie für vie­le ande­re auch nicht. Dass er immer wie­der ver­sucht, mit dem Nähen von Fahr­rad­sitz­über­zü­gen Geld zu ver­die­nen. Dass das aus die­sen oder jenen Grün­den meist nicht funk­tio­niert. Dass er an Tagen, an denen er Arbeit hat, 250 Afgha­ni ver­dient, umge­rech­net 2 Euro 50. Dass die Nah­rung sei­ner Toch­ter, ein Sril­ak genann­tes Milch­pul­ver, 100 Afgha­ni pro Tag kos­tet. Dass die Toch­ter im Win­ter drei Tage im Kran­ken­haus war und mit Sau­er­stoff behan­delt wur­de. Dass es sehr, sehr kalt war. Dass auch er auch sehr krank war und immer wie­der krank ist. 

Zuletzt, am Mon­tag erst, hat er mir geschrie­ben: „Hal­lo Herr Ernst, gute Gesund­heit, gute Fami­lie!“, hat er mich begrüßt. Und dann hat er wie­der erzählt, was ich längst weiß: dass sein Dasein aus­sichts­los ist!

„Ich bin krank seit ich aus Öster­reich gekom­men bin, mein Leben ist zer­stört, Öster­reich hat mich 5 Jah­re war­ten las­sen und am Ende als ich Depres­sio­nen hat­te haben sie mich zurück­ge­scho­ben. Ich habe seit dem Inter­view Angst bis jetzt. Zwei­mal schon sind die Tali­ban gekom­men. Ich habe Angst, Nach­rich­ten zu schrei­ben. Ich hab Stress, jetzt die­se Nach­ric­then zu schrei­ben. Wenn ich über mein Leben rede, es ist ein Druck auf mich. Ich kann nicht wei­ter­erzäh­len. Mein Leben ist nicht gut. Wie­der­se­hen, Herr Ernst.“

Was soll ich sagen? War­um und wie soll­te ich ihm noch Hoff­nung machen?

Ken­nen­ge­lernt habe ich Najib, weil ich Jawad in Paris gesucht hat­te. Und in Paris war ich, weil ich Nawid in Frank­reich auf­ge­stö­bert und schließ­lich in Varen­nes-Sur-Alli­er besucht hat­te. Ruh­la wie­der­um hat mir gehol­fen, Najib zu hel­fen, als der in Schub­haft war. Mit ande­ren Wor­ten: ein jeder von ihnen hat sich vor etwa sie­ben oder acht Jah­ren als Jugend­li­cher auf den Weg gemacht. 

Ein jeder hat Afgha­ni­stan ver­las­sen. Ein jeder hat es irgend­wie nach Öster­reich geschafft. Kei­ner hat sich etwas zu schul­den kom­men las­sen. Sie haben drei, vier, fünf Jah­re lang im abso­lu­ten Unge­wis­sen ver­sucht, sich ein Leben in Öster­reich auf­zu­bau­en. Also Deutsch zu ler­nen, irgend­wann arbei­ten zu dür­fen. Und Träu­me nicht mehr nur zu träumen. 

Nichts da! Öster­reich hat ihnen die­ses Men­schen­recht mit unfass­ba­rer Bru­ta­li­tät ver­wehrt. Man hat sie bedroht, man hat sie ein­ge­sperrt, man hat sie ver­trie­ben. (Nur in Klam­mer: Wie gut man sie hier hät­te brau­chen kön­nen, muss ich Ihnen wohl nicht erzäh­len. Auch Sie hören ja Tag für Tag die Kla­ge, dass nie­mand mehr arbei­ten will, dass die Gärt­ner und Gas­tro­no­men kei­ne Leu­te mehr fin­den. Klam­mer zu)

Jawad lebt heu­te in Deutsch­land, hat nach sie­ben Jah­ren Odys­see mitt­ler­wei­le einen Auf­ent­halts­ti­tel bekom­men, will als Gärt­ner end­lich offi­zi­ell und ange­stellt sein Geld ver­die­nen, hat ent­spre­chen­de Ange­bo­te, war­tet aber noch immer auf einen Stem­pel, der ihm erlaubt, die­se anzu­neh­men. Jawad sagt, die schöns­te Zeit sei­nes Lebens hät­te er in Öster­reich ver­bracht. Schu­le. Freun­de. Fuß­ball. Aber dann woll­te man ihn abschie­ben, nach Afgha­ni­stan. Und des­halb muss­te er wei­ter flüch­ten, nach Frank­reich erst und spä­ter, als man ihn dort wie­der los­ha­ben woll­te nach Deutsch­land. Das Schlimms­te, sagt Jawad über die­se Jah­re, sei das War­ten: ein hal­bes Leben habe er damit schon ver­bracht. Wie man war­tet? In dem man viel schläft und immer spa­zie­ren geht, sagt er.

Nawid lebt, nach­dem er in Öster­reich in Schub­haft war und wie­der frei­ge­las­sen wer­den muss­te, in Frank­reich. Ich habe ihn damals dort besucht, um ein Buch zu schrei­ben mit sei­ner Geschich­te. In die­sem Buch trifft man auch auf Najib und Jawad – man sieht sie gemein­sam vor ihrem Zelt im Gatsch, man sieht Jawad bei einer Ehrung als Sie­ger im Inte­gra­ti­ons­tur­nier „Von Kabul bis Wien“. Nawid jeden­falls ist in Frank­reich inzwi­schen immer­hin so sicher, dass es ihm gelun­gen ist, auch sei­ne Eltern und Geschwis­ter nach zu holen. So sess­haft, dass er gele­gent­lich Freun­de aus Wien empfängt.

Und schließ­lich Ruh­la. Der hat Freun­de in Öster­reich, die ihn über die Ber­ge nach Süd­ti­rol beglei­tet haben, weil er sonst heu­te auch in Afgha­ni­stan im Elend vege­tie­ren wür­de. In Ita­li­en muss er zwar seit fast zwei Jah­ren alle paar Mona­te viel Ener­gie inves­tie­ren, um wie­der jenes Papier gestem­pelt zu bekom­men, das sei­nen Auf­ent­halt lega­li­siert. Ansons­ten aber erfreut er sich sei­ner Kar­rie­re. Er ist in einem Luxus­ho­tel beschäf­tigt, in einem der teu­ers­ten des Lan­des. Als Nacht­por­tier hat­te man ihm dort am ers­ten Tag die Schlüs­sel zu allen Räum­lich­kei­ten des Hau­ses in die Hand gedrückt. Nach weni­gen Wochen schon hat man ihn dann auch tags­über als Kell­ner beschäf­tigt. Mit ande­ren Wor­ten: man hat ihm ver­traut, hat ihm Chan­cen gege­ben. Und Ruh­la hat sie genutzt. 

Wie es sei­nem klei­nen Bru­der heu­te geht, der allei­ne nach Istan­bul und nach leid­vol­len Jah­ren dort über das Mit­tel­meer nach Euro­pa gekom­men ist, erzäh­le ich viel­leicht ein ande­res Mal. 13 von 15 Minu­ten sind näm­lich jetzt um.

Zwei Minu­ten blei­ben also. Dass das offi­zi­el­le Öster­reich, dass die Poli­tik sich im Umgang mit geflüch­te­ten Men­schen nicht mit Ruhm bekle­ckert son­dern im Gegen­teil ganz beson­ders gars­tig ist, kann nie­man­den über­ra­schen. Schließ­lich dul­det die­ses Land die Mikl-Leit­ners, die Land­bau­ers, die Wald­häusls in ihren Ämtern. Damit müs­sen wir also kei­ne Zeit verschwenden. 

Aber, was mir noch wich­tig ist zu sagen: Najib, Jawad, Nawid, Ruh­la – sind mei­ne Freun­de! Und die­se Freun­de wur­den von den Mikl-Leit­ners und den Land­bau­er-Wald­häusls und deren Freund:innen aus die­sem Land vertrieben. 

Eine simp­le Tat­sa­che, die uns, also mei­ne Freun­de und mich, von den Mikl-Leit­ners und den Land­bau­er-Wald­häusls trennt, ist eine Erkennt­nis, die sich in drei Wor­ten fas­sen lässt: nie­mand ist auto­chthon! Wir wis­sen, dass wir alle nur vor­über­ge­hend auf unse­rer Erde sind, dass wir alle Gäs­te auf die­ser Welt sind und immer und über­all schon jemand vor uns da war. 

Wir wis­sen, dass Natio­nal­staa­ten kein Natur­pro­dukt, Gren­zen nicht ewig und Zäu­ne nicht unüber­wind­bar sind. Wir wis­sen, dass demo­kra­tisch ver­fass­te Staa­ten auf jene Bür­ger- und Men­schen­rech­te grün­den, die sie den Migran­ten und Flücht­lin­gen verweigern.

Wir wis­sen, dass die­ser Wider­spruch zwi­schen der staat­li­chen Sou­ve­rä­ni­tät einer­seits und der Ver­pflich­tung zu den Men­schen­rech­ten ande­rer­seits auf Dau­er nicht halt­bar ist. Wir wis­sen, dass neue Freund­schaf­ten, neue Model­le der Gast­freund­schaft uns hel­fen, ein gutes Leben für alle mög­lich zu machen. 

Ger­ne wür­de ich mit Ihnen genau dar­über noch spre­chen. Die ita­lie­ni­sche Phils­o­phin Donatel­la di Cesa­re öff­net uns mit ihrer Kon­zep­ti­on der „ansäs­si­gen Frem­den“ einen span­nen­den Blick in eine sol­che Zukunft der Gast­freund­schaft wenn sie schreibt: „Gemäß der poli­ti­schen Ver­fas­sung der Tho­ra sind alle Bür­ger Frem­de, und alle Ein­woh­ner sind Gäste/​Gastgeber.“ In jedem Migran­ten sei die Figur des „ansäs­si­gen Frem­den“ heu­te schon zu erkennen.

Und damit zum Schluss: Najib und mei­ne geflüch­te­ten, migrie­ren­den, umher­ir­ren­den Freun­de sind des­halb eine Pro­vo­ka­ti­on für die Mikl-Leit­ners und die Land­bau­er-Wald­häusls. Sie füh­ren ihnen näm­lich vor Augen, dass mit Blut und Boden kei­ne Zukunft mehr zu machen ist.