Wien hat ganz schön Tempo

Mein gro­ßes Pro­blem ist, dass ich nicht am Meer lebe. Das emp­fin­de ich sehr stark. Mein Schlaf­zim­mer habe ich mit einem fast drei Meter lan­gen, selbst ent­wor­fe­nen Leucht­kas­ten aus­ge­stat­tet – da sehe ich ein brei­tes Leucht­dia weit nur den Mee­res­ho­ri­zont. Ein paar Jah­re lang habe ich in Ita­li­en gelebt, zwi­schen Rom und Nea­pel, am Meer. Was die­se Sehn­sucht betrifft, war das wunderbar.
In Wien lebt man eigent­lich auch am Was­ser. Aber doch nicht so ganz. Die Donau macht einen Bogen um die Stadt. Man denkt oft an den Fluß, aber sieht ihn kaum. Auf­fäl­lig ist die Donau aber auch aus einem ande­ren Grund: eigent­lich fließt sie schnell, wenn man aber von einer Brü­cke auf die Donau schaut, scheint es, als ob sie ein ste­hen­des Gewäs­ser wäre. Das passt gut zu die­ser Stadt, in der zwei unter­schied­li­che Tem­pi neben­ein­an­der wirk­sam sind. Da gibt es die­sen lang­sa­men Unter­strom. In den alten Kaf­fee­häu­sern spürt man den in Form einer Schwer­fäl­lig­keit, die ihres­glei­chen sucht. Vie­les ist in Wien erhal­ten geblie­ben, weil das Tem­po eher lang­sam war und nicht, weil man sich bewußt für den Erhalt ent­schie­den hät­te. Eben­so prä­gend ist aber auch die­ser schnel­le­re Über­strom. Wien ist nicht New York, das stimmt schon. Trotz­dem hat die Stadt ganz schön Tem­po. Und zwar gera­de genug, dass man mit­kommt. Es gibt eine auf­fäl­li­ge Risi­ko­be­reit­schaft hier, die nicht nur aus einer gewinn­ori­en­tier­ten Hal­tung ent­springt. Der Cash­flow ist nicht das aus­schlag­ge­ben­de Moment in die­ser Stadt. Und das läßt gera­de auch uns Künst­lern gute Mög­lich­kei­ten in Situa­tio­nen, die einem in ande­ren Städ­ten das Genick bre­chen wür­den. In der Schweiz lebt man dies­be­züg­lich ganz anders.
Der Meteo­ri­ten­saal im Natur­his­to­ri­schen Muse­um ist ein Sinn­bild dafür. Seit bald 120 Jah­ren steht die welt­größ­te Samm­lung die­ser „aus dem Welt­all auf die Erde her­ab­ge­stürz­ten Stein- und Eisen­mas­sen“ unbe­rührt in ihrer Pracht. Ein­ma­lig, dass es so etwas noch gibt. Wohl kein ande­res euro­päi­sches Muse­um hat sich einen so wun­der­ba­ren Aus­stel­lungs­saal so ori­gi­nal­ge­treu erhal­ten. Mich haben der Saal und die Objek­te der­art in ihren Bann gezo­gen, dass ich Wis­sen­schaft­ler, Phi­lo­so­phen und Schrif­stel­ler ein­ge­la­den habe, mit mir ein Buch zu machen: „Meteo­ri­ten – was von außen auf uns einstürzt“.
Jüngst habe ich einen Blick­wech­sel voll­zo­gen. Ich inter­es­sie­re mich für Glo­ben. Ich samm­le sie, weil es extrem sinn­li­che Objek­te sind. Was mich aber am stärks­ten fas­zi­niert, ist der ein­fa­che Ent­wurf des Glo­bus: man macht einen Schritt aus dem eige­nen Sys­tem raus. Wie wenn man von außen auf sein eige­nes Herz schaut. Das wird mein nächs­tes Buch: Von Kepp­ler bis Goog­le Earth.
Mikro- und Makro­kos­mos, das ist es eigent­lich, was mich beschäf­tigt. Selbst beim Kochen, das ich mit gro­ßer Lei­den­schaft betrei­be, habe ich manch­mal die Ursup­pe vor mir. Und aus der sind wir doch alle entstanden.