Spritztour zum Gemeindebau

Am 2. Mai 2000 bin ich aus Luxem­burg nach Wien über­sie­delt, wegen mei­ner Lebens­ge­fähr­tin. Ver­gan­ge­nen April haben wir uns getrennt. Da habe ich lan­ge über­legt, wie es wei­ter­ge­hen soll – ob ich allei­ne in Wien blei­ben oder wie­der zurück in mei­ne Hei­mat gehen soll. Schließ­lich ist die Ent­schei­dung aber ganz ein­fach gefal­len: ich bin Arbei­ter und habe mit mei­nen 46 Jah­ren kei­ne Chan­ce mehr, je einen ver­nünf­ti­gen Job zu fin­den. Erst recht nicht in Luxem­burg, wo es gro­ße Reich­tü­mer, aber eben kaum Arbeit für einen wie mich gibt. Da ist es bes­ser, ich blei­be als Taxi­fah­rer in Wien. Zumal mir Wien außer­or­dent­lich gut gefällt.
Ich habe frü­her alle mög­li­chen Jobs gehabt. Als Berufs­kraft­fah­rer habe ich gear­bei­tet, als Ver­si­che­rungs­kauf­mann, die längs­te Zeit als Richt­meis­ter: 13 Jah­re lang habe ich in einer Fabrik, in der aus 20 Ton­nen schwe­ren Blech­rol­len Karos­se­rie­tei­le für die Auto­in­dus­trie gefer­tigt wur­den, die Maschi­nen gerich­tet, sie also rich­tig ein­ge­stellt. Dann habe ich mei­ne Öster­rei­che­rin ken­nen­ge­lernt und bin nach Wien gezo­gen. Weil ich nach einem Arbeits­un­fall eine finan­zi­el­le Ent­schä­di­gung bekom­men hat­te, muss­te ich nicht sofort arbei­ten. Mein ers­ter Job, als Por­tier für die Fir­ma Secu­ri­tas im Hotel Impe­ri­al, war dann so lang­wei­lig, dass ich es kaum beschrei­ben kann. Ich muß­te Rund­gän­ge machen, eine Woche Nacht­dienst, die nächs­te tags­über. Jede Schicht dau­er­te zwölf Stun­den. Es war unglaub­lich fad. Eines Tages wur­de ich arbeits­los. Und weil der Arbeits­markt schlecht war, habe ich beschlos­sen, Taxi­fah­rer zu werden.
Ich bin kein Groß­ver­die­ner, aber ich habe ich einen Job. Von sechs bis 18 Uhr bin ich jeden Tag unter­wegs. In der Früh ver­su­che ich im 21. Bezirk mein Glück, damit ich den Tag mit einer lan­gen Fahrt in die Stadt begin­nen kann. Nachts fah­re ich nicht, das ist zu gefähr­lich. Gera­de hat es ja wie­der einen Kol­le­gen erwischt – erschos­sen. Ich habe ihn nicht gekannt, er war ein Frem­der für mich, ein Mensch, der auch nur sein Geld ver­die­nen woll­te. Der muss­te so wie ich 60 Stun­den hart arbei­ten, um über die Run­den zu kom­men. Des­halb habe ich auch an der Gedächt­nis­fahrt teil­ge­nom­men, die Kol­le­gen nach sei­nem Tod orga­ni­siert haben: aus Soli­da­ri­tät sind wir mit unse­ren Taxis im Kon­voi durch die Stadt gefahren.
Manch­mal wun­de­re ich mich über mei­ne Gäs­te. Da sind wir in einer der schöns­ten Städ­te. Es gibt groß­ar­ti­ge Muse­en, tol­le Sehens­wür­dig­kei­ten. Man könn­te nach Schön­brunn fah­ren. Oder etwas aus dem Leben von Sig­mund Freud besich­ti­gen. Aber was wol­len die Men­schen? Sie las­sen sich zum Karl-Marx-Hof chauf­fie­ren. Vor allem die Ita­lie­ner. Irgend­wer hat denen erzählt, dass in Wien das längs­te Wohn­haus der Welt steht. Und des­halb darf ich sie zu einem Gemein­de­bau nach Hei­li­gen­stadt fahren.